Но вчера почему-то ещё одну... не выложил, совсем никакая.
Сегодня ещё. Я выздоравливаю от смертельной болезни (зима - это болезнь, даже если ты здоров).
Это не шедевр, но я и не нанимался вам насчёт нон-стоп шедевров, как и всего прочего. Меня радует уже то, что я СНОВА способен писать музыку.
Март - это возрождение, а Пушкин лох. Ладно, шучу. Просто не верьте его понтовым декларациям, что он любил позднюю осень и зиму.
Весна живит его: впервые
Свои покои запертые,
Где зимовал он, как сурок,
Двойные окны, камелёк
Он ясным утром оставляет,
Несётся вдоль Невы в санях.
На синих, иссечённых льдах
Играет солнце; грязно тает
На улицах разрытый снег.
И хорошо.